Ça commence par un vol au dessus des montagnes dans un pays ou rien n'est vraiment pareil. C'est calme, le soleil brille vers l'horizon, la population semble calme.

Et puis à la nuit tombée, au survol d'un village, des impacts de balles, une vitre qui se brise, un frère d'arme à terre. Des morceaux de sa tête resteront sur le siège de l'hélicoptère.

Malgré le raffut et la mort dans l'habitacle, le calme persiste. Les soldats sont froids comme de la pierre. L'un d'eux se précipite sur l'arme lourde, une ANF1. Il la manipule comme si il n'avait jamais connu que ça, ses doigts sont agiles, sont regard brille. En quelques secondes, les munitions sont engagés.

Un autre soldat ouvre la grande porte coulissante et hurle un ordre que l'on entend à peine. Le vent s'engouffre dans l'appareil, les bérets s'envolent, la poussière brule les yeux.
Le soldat armé met un genou à terre, pose son arme sur les planches, et tire par rafales entières.

Des centaines de balles atteignant des corps, qui sont déchiquetés en un instant. D'en haut, ont ne voit que des cibles qui bougent, qui tirent, mais qui tombent une par une.
D'en bas on voit la mort qui se précipite et avale tout sur son passage.

C'est le début du combat. Nous nous poseront dans quelques minutes, pour procéder à la recherche de nos objectifs. 5 hommes vont encore tomber, en ville, pris sous le feu nourri des AK-47 de l'ennemi.
Puis en héros, nous accompliront la mission, ramèneront nos camarades tombés jusqu'au point d'extraction.

Et le lendemain, lorsque la tempête sera passée, la bière à la main et le regard au loin, nous chanteront un chant, en l'honneur de nos frères partis en se battant pour leurs idées, et en l'honneur de la mort, ce vieux camarade qui nous accompagne encore depuis toujours.

Meurt en combattant ou reviens vainqueur.